Talentos

El búho, símbolo del saber, representado en 1 talento

Como hongos de invierno, la plaga de chusma  brota escondida entre una hojarasca de podredumbre, bandoleros del siglo XXI que no se ocultan en el monte ni asaltan caminantes. Los ladrones de hoy crecen y se reproducen en las instituciones oficiales, saquean nuestro estado a plena luz del día y vacían de ideología los partidos políticos para convertirlos en meros instrumentos de lucro.

Vamos de sobresalto en sobresalto, cuando aún no nos hemos recuperado de las corruptelas principescas, del expolio valenciano y de la mafia balear debemos desayunar cada mañana con una nueva incorporación a la vergonzosa e infinita lista de gentuza que dinamita nuestro ánimo. Sería simple, una mera labor de hemeroteca y copiapega, realizar una recensión de chorizadas eneriles, delitos perdonados, mierdas varias y sus desdeñables tejemanejes.

No deseo perder más tiempo del debido en ellos pero para muestra, recordemos a los delincuentes más buscados que han copado la  "Lista de Manguer" estas últimas dos semanas, sólo eso:

- Pujol, alias El Bugas
- Urdangarín, alias El Yerno
- Duran i Lleida, alias El Cristiano
- Carromero, alias Fitipaldi
- Aguirre, alias La Lianta
- González, alias El Enchufao
- Güemes, alias El Pijo
- Bárcenas, alias El Suizo
- Carlota Navarro, alias La Limpia-armarios
- Gallardón, alias El Indultador
- Montoro, alias El Amnisitiador

Cada jornada amanecemos con un nuevo insulto insoportable porque lo está sucediendo no es ni más ni menos que un insulto constante a la ciudadanía.

¿Por qué ocurre esto? Es sencillo, como muchos hemos detectado ya, los sistemas democráticos que protagonizaron el último siglo agonizan, esto ya no da más de sí, la revolución tecnológica sobrepasó a la democracia y ellos lo saben. También saben que tienen los días contados, están de vuelta de todo, les importamos un pimiento y están acumulando víveres para su larga y definitiva hibernación, ellos saben que se acabó el chollo y al no tener experiencia laboral alguna quieren garantizarse un futuro. Son especialistas en fuga de talentos, entendiendo como talento aquella unidad de medida monetaria imaginaria que servía como referencia en la antigüedad, una moneda imaginaria pero mucho más real que la nuestra. Ellos han repartido bien sus talentos para que nadie tenga acceso a ellos ni pueda saber nunca su procedencia, nuestro dinero, desde Delaware hasta Suiza, desperdigado a lo largo y ancho del planeta, .

¿Y el talento de nuestra gente, dónde está? Está también muy repartido, como se suele afirmar con el premio gordo de la lotería de Navidad, lo malo es que en este caso, en España no quedará ni un pellizco. Como ya conté, mi prima, la joven y preparada cardióloga se encuentra en Holanda esperando a su también joven novio médico. Su hermano, mi primo, ingeniero químico doctorando, investigador, más joven aún, en breve estará tramitando su visado a EEUU harto de no poder pagar su alquiler por haberle quitado de sus nóminas la parte proporcional de una paga extra que ni sabía que existía. Un gran compositor musical cuya música ha dado sonido corporativo a nuestra televisión me llamó esta semana. Un hombre que ha ilustrado las series de mayor audiencia de los últimos años y los spots publicitarios más llamativos, por primera vez en su vida se queda compuesto y sin curro, en un país justo y civilizado, él jamás tendría que buscar trabajo, siempre tendría que rechazar por exceso de volumen. Y Celia, Txetxo, Sara, Ruth y sus más de 8800 colegas periodistas que en el mejor momento de su carrera profesional deambulan por la web haciendo lo posible para que su pluma no se oxide mientras nosotros nos quedamos sin referentes y el estado al perderles a ellos pierde un poco más su democracia. Y profesores sin aulas. Y tripulantes de cabina, pilotos y controladores aéreos sin aviones ni aeropuertos. Y técnicos especialistas en energías renovables, y sus ingenieros industriales y su personal de mantenimiento preguntándose qué sucedió, dónde emigrar y quién decidió cargarse una industria de futuro. Ingenieros de caminos sin nada que hacer mientras nuestras infraestructuras se quedan obsoletas. Abogados que se quedan sin clientes porque nadie puede ya asumir los costes de un litigio. Y fiscales sin fiscalizar. Y jueces sin juzgar. Y etc., etc., etc. Una lacra interminable que se extiende como la peste en cualquier sector al que miremos.

¿En cualquier sector? No, hay uno que resiste, uno en el que se acumulan personajes sin oficio ni beneficio, son pequeñas aldeas que aguantan bajo el influjo de la poción mágica del nepotismo desilustrado. Son parlamentos regionales, diputaciones provinciales, ayuntamientos sobrevalorados y sobre todo unas cortes generales y su anciano rey cazador. Y en todos estos lugares, sanguijuelas que llegaron de casualidad, colean a sus anchas no dudando en poner en cuestión la función que ejercen todos aquellos que sí llegaron tras noches en vela preparando sus oposiciones. Se trata de pisar a los demás, mentir y amedrentar, todo con tal de no perder su statu quo, los inútiles son así.

Pero yo ya no me preocupo porque talentos no tengo para defraudar, talento probablemente no tengo para exportar y si se van los unos y los otros, es posible, que logre convertirme en un rico talentoso en un país de pobres zotes. Aunque pensándolo bien esto no sucederá porque vistos los latigazos que aceptamos con sumisión sin hacer ni amago de responder, me temo que en este vehículo llamado desidia viajamos ya tantos que nos costará hacer resaltar nuestra mediocridad entre las demás.

Me consta que hay personas que movidas por la paranoia invierten en oro pensando que es el único valor seguro sin darse cuenta aún de que el único valor que nunca falla son las personas, su talento, su fuerza de trabajo y su ecosistema. Invirtamos en eso y emergeremos o sigamos así, hundiéndonos sin talento ni talentos.

¡Qué asco!

Immigrant Song de Led Zeppelin, un homenaje al talento y a nuestros emigrantes.


PD: Por primera vez me veo en la obligación de añadir un postdata días después de publicar, es absolutamente necesario hacerlo tras el estrambótico caso de las contrataciones "periodistico-literarias" en ese think tank del PSOE llamado Fundación Ideas. En el mejor de los casos estamos ante una bizarra historia romántica digna de la mejor Corín Tellado: "Cuando Charly encontró a Amy" la emocionante historia de dos monísimos socialistas de pastel, ellos se lo guisaban, ellos se lo comían... En el peor, ésta es una muestra más de la cleptocracia barriobajeril que nos hemos montado y es que desgraciadamente este artículo no tiene fin porque cada jornada alguien se obceca en incorporarse al mismo.
¿O no Duque Empalmado? (Jamás me hubiera atrevido a ponerte ese alias tan chusco pero ya puestos te propongo otro más chuli: UrdanGuarrín)

Aquí seguimos...

Para seguir adelante debemos perder la calma YA

En mi afán por aprender imitando a las mejores plumas patrias me dispongo a seguir los pasos de ese ilustre a la par que diestro vocero con nombre germánico otrora conocido por haber sido periodista, hoy reconocido pelota oficial de una ex presidenta autonómica y chupóptero devorador de dinero público agazapado bajo las ruinas de la que un día fue esa gran televisión autonómica que me dio cobijo en los albores de mi carrera profesional. Correré el riesgo y ejecutaré el triple salto mortal del arte de la columna de opinión que él inmortalizó el día antes de una huelga general "fracasada" de antemano. Hoy emitiré opiniones sobre hechos aún no acontecidos, hoy, por lo tanto, me propongo, haciendo gala de mi consabida y poco ponderada clarividencia, redactar la crónica del próximo domingo 22 de diciembre de 2013, año 1 DA (Después del Apocalipsis) o año 2 siguiendo el calendario Rajoyano, según se mire...

Esta mañana no me ha tocado la lotería así que me he levantado y me he dirigido al quiosco de siempre a comprar el periódico de siempre. Como siempre, he tomado un café con leche y he procedido a leer los titulares de la jornada convencido de antemano de que, como siempre, me agriarán la leche, la mía y la de mi café. 

He leído que en Madrid la esperanza de vida se ha reducido en dos años hasta los 81, también dicen que la negligente atención primaria unida a la falta de cobertura social de miles de personas está provocando brotes de sarampión y escarlatina. De repente me ha venido a la memoria que hace unos meses la sanidad dejó de ser nuestra porque unos dirigentes con escasa capacidad de oratoria y menos de diálogo que llegaron de pura chiripa a la presidencia de la comunidad decidieron ventilarse lo que construyeron con nuestra pasta para regalárselo a unos amiguetes. He visto en una encuesta que la mayoría de la izquierda y la derecha moderada, si es que hay algo moderado en estos tiempos, están de acuerdo en que el modo en que se realizó este robo privatizador no fue adecuado y las desastrosas consecuencias del mismo ya se atisban.

Durán i Lleida el hombre recto, el político de libro, el cristiano ejemplar, el catalanista enamorado del Hotel Palace de Madrid y las gafas "fashion" resultó ser un chorizo semejante a cualquiera de esos valencianos bronceados que abochornaron a su pueblo. Dimitió, sí, pero lo hizo por el bien del "poble català" y esas fueron todas las consecuencias que tuvo que asumir. A pesar de quedar Unió fuera de juego, la coalición republicano-convergente parece tambalearse y los espectadores del vodevil nos preguntamos cómo podrá construir un país quien no es capaz de sostener un gobierno regional.

De nuevo en Madrid, tras pasar este año la primera criba olímpica, la alcaldesa capitalina por sorpresa, compinchada con el presidente sorpresivo, siguen empeñados en mangarnos hasta los tuétanos para organizar una gran bazofia que no queremos con un dinero que no tenemos. Estas navidades, por otro lado, han vuelto a lucrarse alquilando espacios públicos y otorgando licencias para macro-fiestas, la tragedia del Madrid Arena no es más que un vago recuerdo y el cabeza de turco, mediocre vice-alcalde, ni eso ¿Cómo se llamaba ese tipo? Y mientras tanto Mr. Las Vegas sigue meditabundo pero ya no nos queda ni un centímetro de pantalón que bajar.

Mariano El Impávido, Felipe El HermoSoso y Arturo Més Arredonda estrenaron el 2013 departiendo sobre balompié mientras viajaban a toda velocidad en su particular tren a ninguna parte. El resto del año siguieron cada cual a lo suyo, poniéndose verdes en público y tomándonos el pelo en la intimidad. Y aquí seguimos, con más paro y menos perspectivas a pesar de que Merkel se nos fue en primavera tras no lograr negociar un mega-pacto de gobierno a la alemana.

Y tú seguiste aguantando sin trabajo, sin esperanza y casi  ya sin tiempo,  aguardando la llegada del socialista redentor que salve un partido que ya no tiene salvación porque le sobraban tres de sus letras y las perdió por el camino.

Y otros siguieron rezando todos los domingos, orando por el regreso a la política activa de los mayores ladrones de la cueva de Ali Babá con sus melenas al viento, sus abdominales turgentes, sus miradas de lechuza y su liberalismo FAES de chichinabo.

Y los mierdas de este mundo se siguieron librando de sus condenas por poderes o deberes. Y los pobres de este mundo siguieron condenados a perpetuidad sin estar presos ni haber cometido delito alguno ¡Ay de ellos como roben una lata de sardinas! Aquí ya vimos que sólo vale matar en una lata de sardinas de cuatro ruedas circulando a toda mecha por una carretera cubana sin carné de conducir, eso te lo premian con pompa y honores, sobre todo si tienes cara de pazguato.

Y así pasó otro año y ya vamos camino de los cuarenta. Y así seguimos parados, expectantes, esperando a la nada, pensando que si el protagonista del anterior régimen tuvo la deferencia de premiar nuestra infinita paciencia con su grotesca y patética muerte puede que esta vez acuda un angelote, un "deus ex machina" a salvar nuestra eterna pusilanimidad. Nosotros sabremos perdonar y asumir las nuevas realidades. ¿O no aceptamos acaso que los familiares de un dictador, gentuza sin oficio, ni beneficio, ni formación, ni nada de nada se convirtieran en lo que fueron y son? Pero estamos equivocados y lo seguiremos estando en 2014, 15, 16 y en el año 3000 si no damos nosotros el paso adelante porque este régimen es perenne, sus protagonistas se renuevan y reproducen como cucarachas y en cada generación que pasa son más inútiles pero más fuertes porque se nutren de nuestra estulticia que nunca ha dejado de crecer.

Este año el rey tampoco abdicó porque ni Merkel se lo pidió a tiempo ni Moody's ni S&P se lo exigieron. Este año comenzó con el debate sobre la suplencia de un portero mientras se hundía el estado del bienestar a nuestros pies y ya sólo espero que no termine como el anterior con la sorpresa suscitada por el peinado new age de quien tenga a bien cantarnos las uvas. Lo sabremos en una semana. 

O más bien en un año...

Si en algo erré, solicito indulgencia, tened en cuenta que sólo soy un utopista,  nunca fui ni seré un periodista gurú, ni opinando, ni prediciendo, ni siquiera cantando entre los vapores etílicos de un antiguo piano bar.

PD: Este pretendía ser un post de despedida y sin embargo se convirtió en la confirmación de que seguiré por aquí aunque de forma más ocasional.

Con el culo al aire

Nicholson con el culo al aire en
"Something's gotta give" (2003)

Pocas cosas hay más democráticas, socialmente igualitarias y fraternales que pasear por el pasillo de un hospital con una bata raída que deja asomar nuestro honroso culo. En ese momento no hay distinción alguna y puedo imaginar que para un cirujano que nos tiene abiertos en canal sobre su mesa en quirófano tampoco. En un hospital público no hay apellidos, sólo nombre propio. En un hospital público sólo tiene sentido el tuteo porque los formalismos sociales carecen de sentido mientras se limpia ese culo que después asomará tras la bata rasgada. En un hospital público todos comemos lo mismo porque no existen más caprichos que los puramente terapéuticos y esos sólo los puede marcar un Doctor.

Sí, también se trata de esto y puede que en el anterior artículo realmente me quedase en blanco y no llegase a acertar con el quid de la cuestión pero las celebraciones navideñas también sirven para charlar, completar una opinión o incluso rectificarla si fuere menester. Un sólo comentario de un tío mío bastó para percatarme de que había olvidado la pieza estratégica e ideológica que fundamenta el robo sanitario que se está perpetrando: el egoísmo puro y duro. Este tío mío - uno de esos que te tocan en la lotería del matrimonio y que con los años reconoces como propio - resulta que es médico y resulta que además nació con la fortuna de traer la sensibilidad social instalada de serie, él me comentó sencillamente que todo se resume a lo de siempre, hay personas que no ven más allá porque su más acá egocéntrico y acumulador no se lo permite. No deja de ser curioso, por cierto, que estadísticamente la mayoría de estas personas afanadas en dejarnos con el culo aire para tener bien tapado el suyo, suelen creer en un Más Allá que jamás han visto ni verán, ironías. Pues estos seres vivos - no sé si llegan a humanos  - tienen representantes políticos y esos representantes, representan sus intereses que no son otros que no dejarse ver el culo nunca más ante un inferior, sea este compañero de habitación o celador.

Así llegamos a lo mollar, estos tiparracos herederos de la tiparraca nunca entenderán por qué teniendo más recursos, a la hora de la verdad, cuando la dolencia es grave, tienen exactamente el mismo derecho y mismo trato que un muerto de hambre cualquiera. Esto ni lo han entendido nunca, ni lo entienden hoy ni lo van a seguir consintiendo, al igual que tampoco consentirán que el hijo de un campesino emigrante termine su ingeniería antes que el cazurro holgazán de su hijito fiestero. Y en esto estamos cien años después, otra vez a vueltas con la lucha de clases, en esta ocasión unos intentan restaurarlas y otros pretendemos defender con uñas y dientes que nos tenga que enseñar el culo hasta el mismísimo rey de España  si fuese necesario.

Mientras tanto, la hija de mi tío se fue. Ella es prima de mi mujer, me gustaría considerarla como prima propia pero no puedo porque apenas hemos coincidido, quizá porque cometió un día el acertado error de convertirse en médico y eso suele hacer incompatibles horarios y vidas con el común de los mortales.  En estos momentos, tras una larga travesía del desierto, la hija médico de mi tío médico vive en una pequeña ciudad holandesa, trabaja en un hospital público y el próximo mes, tras años de lucha, cobrará al fin un salario acorde a su capacidad como cardióloga - esta palabra en femenino me hace saltar el corrector automático pero me importa un pimiento - y a su indiscutible formación médica. Es probable que la hija médico de mi tío médico ya no regrese, es probable porque su novio - también médico porque también sacrificó acertadamente años de su vida para ello - parece que será bienvenido en el mismo hospital, allí están encantados de recibir a los profesionales jóvenes y cualificados que aquí expulsamos. Se nos van los cerebros y se nos acumulan los políticos descerebrados  y así, sin educación igual para todos, sin sanidad igual para todos y sin profesionales que estén dispuestos a seguir luchando en soledad, pasan los meses, pasan los años, pasan las décadas y nos vamos irremisiblemente quedando, todos o casi todos, con el culo al aire.

Os deseo un saludable año 2013, más os vale porque como os pongáis malitos...

At the same time, far, far away...

The president of the United States of America is alerting his country of the real perfect storm, the "american way of life" great earthquake. He promised to conserve the country's health protection, he sweared he would never touch the health programs, nor the Medicaid nor the Medicare. So I guess you, american citizen, must trust him because he's Nobel of Peace awarded and I presume he doesn't want to go down in history like the president who ignited the wick of an unexpected american social revolution just two months after his election.

But don't worry, american citizen, your health service will always have customers from Spain. Here in Spain, lots of people keep collecting money or bottle caps in order to keep their faith alive. They blindly believe on the miraculous sanation of their sons, daughters, brothers, sisters and parents in your country . They will never accept that there's nothing you can do for them if we were unable to do anything in one of our exceptional public hospitals. But this is true just for the moment because some stupid spanish polititians are doing their best to wreck one of the top health systems in the world.

Good luck and take care of your health, we'll keep on fighting for ours before becoming like zombies...

PD: La última parte del post la escribo en inglés porque tuve la fortuna de aprenderlo en parte a costa del dinero de mis padres, mea culpa, pero de eso se trata también, de luchar por que todos tengan la misma oportunidad con o sin dinero.

En blanco

Os presento a Mi Hospital

Hace más de un mes que no publico ningún artículo pero hoy no hablaré sobre el síndrome de la página en blanco porque no creo que a nadie le interesen los motivos por los que escribo o dejo de hacerlo, sin embargo es necesario que dé una mínima explicación de lo sucedido para introducir el tema que más me turba estas últimas semanas.

Decidí abandonar temporalmente Turbutopía tras el ingreso de mi padre allá por el mes de octubre en una clínica privada de Madrid por una supuesta afección renal, hay que decir también en este punto que hace algo más de un año se sometió a una operación cardíaca de cambio de válvulas en otra célebre clínica privada de Madrid. A los doce días de aquello, le intervinieron de urgencia por segunda vez a corazón abierto, debían eliminar un coágulo, un litro de sangre en el pericardio, cosas que al parecer suceden sin más. Finalmente, como las casualidades no existen, tras un largo periplo de clínica privada en clínica privada a lo largo del último año, después de un ictus, un falso diagnóstico de cirrosis y otro erróneo diagnóstico de insuficiencia renal aguda, recabamos en el Hospital Gregorio Marañón de Madrid. Fue "duro" pero convencimos a mi padre de que la salud era más importante que la comodidad y allí, al fin, se le diagnosticó un desprendimiento de cien grados en la válvula mitral y un problema en la tricúspide. Tras diez horas de compleja cirugía cardíaca extracorpórea y muchas semanas de ingreso hoy mi padre se encuentra aún en el hospital pero parece que progresa adecuadamente hacia su recuperación definitiva.

¿Por qué contar hoy esta historia tan personal? La cuento porque estoy en blanco, porque tras tantos días conviviendo con nuestro excelente personal sanitario me siento parte integrante de la marea blanca que invade nuestras calles, las puertas de nuestros hospitales y nuestros centros de salud. Me siento éticamente obligado a apoyar sin ningún tipo de matiz todas las huelgas, manifestaciones y protestas que se están produciendo o se vayan a producir por mucho que puedan incomodar a mi padre o hacer un poco más larga su convalecencia. Lo apoyo porque si no nos hubiésemos dotado de la sanidad pública que aún hoy disfrutamos, algún infame gerente privado habría valorado que su operación no tenía ninguna garantía de éxito y además no era rentable, las consecuencias hubiesen sido funestas. No se trata ya de que vayamos a pagar por lo ya pagado, se trata de intentar evitar que nos dejen morir como chinches.

Debemos apoyar a todas esas personas que nos curan, nos atienden, nos dan de comer, nos limpian e incluso nos dan consuelo aunque no esté entre sus cometidos. Ellos y ellas tienen la fortuna de ejercer un empleo vocacional, se formaron para ello sin pensar en el lucro porque para lucrarse todos sabemos que existen caminos mejores y más rápidos. Sí, no debemos dudarlo, tienen vocación de servicio, por eso, sólo por eso, han aguantado carros y carretas durante lustros de terrorismo "liberal" en Madrid sin pestañear, por eso han soportado vejaciones públicas, mermas salariales y precariedad laboral, por eso, en fin, se han cuidado muy mucho de hacer huelgas hasta ahora, porque ellos y ellas cuidan, se dedican a eso y por eso nunca quisieron defenderse perjudicándonos a nosotros.

Pero ahora sí ha llegado el momento de parar porque ya no están defendiendo sus derechos laborales - que también, por justicia pueden y deben - ahora están luchando por nuestra salud presente y futura. Ahora nos toca a nosotros cuidar de ellos y eso pasa por hacer de su bata nuestro sayo, aquí no valen ya matices ni contra-argumentos ni justificaciones estériles. Muchos datos se han publicado ya, no ahondaré en ellos, no es necesario, basta con haber salido de nuestras fronteras y echar un vistazo a lo que se escribe y comenta fuera para saber con certeza que nos envidian, el turismo sanitario a España surgió por algo. Poder mejorar no significa que no se haya estado haciendo bien, poder ser más eficientes no significa no haberlo sido bastante, poder gastar menos no significa en ningún caso haber gastado mucho.

Ayer escribí en Twitter que Hipócrates sabría perdonar al médico que, llegado el momento, se negase a curar a González, Lasquetty, Burgueño o su jauría de perros rabiosos, entonces apareció un médico, un buen hombre, me interpeló y me hizo recuperar mi sentido común nublado por la ira. Él me dijo que siempre curará a quien lo necesite, sin preguntar, sin cobrar, sin esperar nada a cambio. Así son ellos, dadivosos, fieles a sus juramentos, comprometidos con la sociedad y con su profesión, son exactamente lo que quisiéramos que fueran nuestros políticos pero jamás serán mientras sigan gobernando nuestros países entes opacos que no elegimos.

Hace una semana fuimos a abrazar a nuestros hospitales, ayer buscamos un motivo para agradecer públicamente a nuestra sanidad su existencia, pronto, si los presupuestos generales de la Comunidad de Madrid ratifican la tropelía, deberemos atrincherarnos, no pagar y hacer todo lo que esté en nuestras manos para que ninguna empresa quiera invertir en nuestra sanidad. ¿Utopía? Puede ser pero no mucho tiempo ha, una lideresa de cuyo nombre no quiero acordarme, quiso vender nuestra agua, protestamos, firmamos y marchamos pero sólo nos libramos del robo porque nadie quiso comprarla. No estaría de más que quién quiera hacer negocio a nuestra costa sepa que somos díscolos, que seremos muy malos enfermos y le daremos muchos, muchos quebraderos de cabeza.

Aquí lo dejo por hoy, debo ir a visitar a mi padre, sigue y seguirá ingresado hasta que esté del todo recuperado porque en su hospital, mi hospital, vuestro hospital y el de tantos otros, no hay prisa, ahí no se rentabilizan camas ni atienden clientes, ahí sólo curan pacientes. Esperemos que alguna mente lúcida reaccione in extremis y se dé cuenta de que el único beneficio que se puede y debe obtener de un sistema sanitario es construir una sociedad longeva y saludable porque de esa sociedad dependerá el futuro económico de un país, porque la muerte nunca es rentable, sólo la vida lo es.

A mi padre le pararon el corazón durante seis horas y por eso yo apoyo con todas mis fuerzas que los que lo hicieron paren unos días porque si no lo hago, si no lo hacemos, será nuestra sanidad la que pare para siempre.

LA SANIDAD NO SE VENDE, SE DEFIENDE (Y si se hace cantando, mejor que mejor)

Provocadores

Plaza de Tlatelolco - Octubre del 68

10 de abril de 1865: Era la Noche de San Daniel también llamada del Matadero. Cientos de estudiantes se manifiestan pacíficamente en la Puerta del Sol contra las políticas educativas del gobierno de Narváez y en apoyo del rector de la Universidad Central de Madrid que se había negado a cumplir las órdenes de destituir a catedráticos de la categoría de Salmerón o Castelar. Lo que debía ser una serenata divertida se convirtió en una batalla campal provocada por las órdenes de un gobierno autoritario a las unidades de Guardia Civil y ejército allí desplegadas. Por supuesto, las versiones oficiales hablarían de peligrosos subversivos pero basta reproducir un fragmento de La Iberia, diario liberal de la época, para hacerse una idea de lo sucedido:  "Ya puede Narváez escribir una batalla más en su hoja de servicios, puesto que en la Puerta del Sol dirija de gran uniforme la batalla contra estudiantes indefensos que tuvieron tranquilidad de sufrir las cargas a la bayoneta sin inmutarse y sin retroceder, en las cuales hubieran seguramente sucumbido, si los oficiales y los soldados hubieran cumplido al pie de la letra las órdenes que les daban, y no se hubieran detenido ante jóvenes, la mayor parte imberbes y todos indefensos. ¡Y estos Gobiernos se llaman Gobiernos de orden!¡Ah! ¡Lo que anoche presenciamos nos haría reír por lo ridículo, si no nos indignara por lo torpe y peligroso!". Tres años después caería el reinado de Isabel II, puede que esto fuese su preludio. Pero bueno, no importa, lo pasado, pasado está, al fin y al cabo, eran unos provocadores.

2 de octubre de 1968: Miles de estudiantes mexicanos aprovechan un año olímpico e internacionalmente revolucionario para mostrar su malestar en la Plaza de Tlatelolco o De las tres Culturas (curiosa ironía). La manifestación se salda con más de seis mil detenidos y un número aún indeterminado de fallecidos. Dijeron que eran insurrectos armados y que las fuerzas de seguridad actuaron en defensa propia. Tres décadas después, el gobierno mexicano tuvo que reconocer la verdad y pedir disculpas, ninguno de los estudiantes masacrados regresó de aquella plaza, hoy sus familiares deben conformarse con una jornada declarada de luto nacional. Pero bueno, no importa, lo pasado, pasado está, al fin y al cabo, eran unos provocadores.

16 de junio de 1976: Eran tiempos de apartheid en Sudáfrica, miles de estudiantes que debían ser extremadamente violentos, armados puño en alto con sus cánticos, se rebelan en Soweto (Johannesburgo) contra las políticas educativas racistas de un gobierno que pretendía acabar con una raza en general y su cultura e idiomas en particular. Las fuerzas de seguridad no tienen piedad y tirotean a la muchedumbre, mueren más de seiscientos jóvenes, muchos de ellos menores de edad. Pero bueno, no importa, lo pasado, pasado está, al fin y al cabo, eran unos provocadores.

Primavera de 1989: Decenas de miles de personas marchan contra una serie de reformas económicas y políticas emprendidas por Deng Xiaoping, líder de la dictatorial República Popular de China. De nuevo, estudiantes e intelectuales pretenden alertar de la peligrosa deriva hacía la que se dirige su país. Asistimos una vez más a la bochornosa propaganda de un régimen que pretende silenciar a su élite cultural por enésima vez en la historia, lo que debió ser un revulsivo para la modernización de un país se transformó en una sangría. Aún hoy, el hermetismo de aquel país nos ha impedido conocer con certeza el número exacto de víctimas, no sabemos si fueron decenas, centenas o millares de jóvenes. Quizá el único que lo sospeche con certeza sea José Luis Márquez, el único reportero internacional que permaneció en la Plaza de Tiananmen, los que hemos tenido la fortuna de escucharle hemos oído hablar de montañas de cadáveres. Pero bueno,  no importa, lo pasado, pasado está, al fin y al cabo, eran unos provocadores.

Invierno austral 2011: Salen de nuevo a la calle los estudiantes en Santiago de Chile, de nuevo demandan igualdad y mejora en las condiciones educativas y económicas y de nuevo son reprimidos salvajemente por parte de unas fuerzas de seguridad que quizá no hayan superado los tics de una feroz dictadura que también se llevó por delante a miles de jóvenes. Pero bueno, no importa, lo pasado, pasado está, al fin y al cabo, eran unos provocadores.

Otoño 2012: Y regresamos por fin a Espagna, a esta Espagna actual que nos cuesta reconocer porque hacemos caso omiso a su historia reciente y no tan reciente. Esta Espagna que debo escribir con "gn" para evitar la apropiación indebida de ideas de algún patán nacionalista de vaya usted a saber qué nacionalismo, porque mientras los de un lado nos roban la ñ, los del otro huyen de ella como de la peste. Esta Espagna en la que insultar a los maestros, a los alumnos, a los padres de los alumnos y a la inteligencia en general se ha convertido en un deporte nacional. Esta Espagna que nadie en treinta y cinco años se ha molestado en educar porque a nadie le interesó hacerlo por miedo a dejar de gobernar. Esta Espagna que se encamina a una rebelión estudiantil mientras un ministro con nombre de eructo rectifica exabruptos.

Y esto es lo que ha sucedido en tantos lugares, en tantas ocasiones, en tantos momentos. Y esto es lo que habrá de suceder, si seguimos consintiendo el menosprecio, burla, ninguneo y ultraje constante al que se somete a estudiantes y docentes desde ciertos escaños, rotativos, platós de televisión y estudios de radio. Porque llegará la rebelión  pero para entonces ya nos habrán convencido de que son unos provocadores. ¡Qué diantre! Nos habrán persuadido de que son terroristas que hay que combatir. Entonces justificaremos y apoyaremos una acción violenta contra una manifestación pacífica y seremos cómplices de una nueva tarascada que abochornará a nuestros descendientes. Pero bueno, puede que todos no cedamos, algunos seguiremos sin creer falsas coartadas y nos mantendremos siempre del lado de los provocadores.



PD: Pido disculpas por el chiste de mal gusto con el apellido del ministro, no quería decir lo que dije, imagino que las malas formas se contagian, espero que se acepte mi rectificación al igual que nosotros aceptamos las suyas.

"Los Nuevos Tiempos"

Redacción NY Times durante el Hundimiento del Titanic1912
"Los viejos tiempos"

Carta abierta a mis queridos, admirados y sufridos periodistas: ¿Sabíais que las Naciones Unidas declararon que éste sería el Año Internacional de las Cooperativas? Pero mientras tanto, en el mundo real...


Fondos de capital y riesgo, oscuras corporaciones con intereses políticos, inmobiliarias, bancos y multinacionales que se dedican no se sabe muy bien a qué al margen de comprar, vender, re-comprar y revender sus acciones. Esta es la composición del magma accionarial que hoy en día controla los medios de comunicación en general y la prensa escrita en particular, un magma que a su paso ha destruido o está destruyendo las esperanzas de que la nueva democracia que debemos construir entre todos se sustente en ese cuarto pilar fundamental - que no poder - que es el derecho a la información veraz y el derecho de informar libremente.

No lo hacen, no están dispuestos a ello, estamos ante otra gran crisis dentro de la crisis. Aquellos que se remangaron hace treinta años para estructurar una industria informativa libre que se desarrollase en paralelo a aquella democracia incipiente, hoy, no son más que muñecos de trapo que pululan entre reuniones de administración y juntas de accionistas. En ocasiones también se venden al mejor postor y se aventuran a soltar peroratas en universidades, debates televisados o cualquier foro en cualquier contexto, siempre y cuando cinco minutos después de terminar reciban un suculento cheque. Otras veces, como son los dueños de sus medios o por lo menos creen serlo, se reservan media página dominical, o una entera, o si fuese menester, dos, para castigarnos con su gran columna, su banal aportación, negro sobre blanco, a la historia del periodismo envenenado. Muy tontos deben ser si ni siquiera se han dado cuenta de que tanta reunión encorbatada y tanto gráfico bursátil les hizo perder la ligereza de pluma que otrora tuvieron, hoy sus artículos son, en el mejor de los casos, un tostón y en el peor, una soflama infumable.

Por eso ha llegado la hora de cambiar las cosas. Mirad, según avanzamos por los angostos caminos de esta ya larga depresión, nos vamos dando cuenta de que lo peor que nos podría pasar, y aún no se puede descartar, es que se cerrase en falso. Estamos viendo que la clase política actual está dejando pasar el tiempo para ver si con un poco de suerte cuando todo acabe, ellos han conseguido mantener sus privilegios, las estructuras democráticas y sistemas de representación que heredaron de siglos anteriores. También observamos que sectores de vital importancia estratégica para nuestra economía siguen enrocados en usos, costumbres y modelos de negocio que nunca debieron ser o que al menos no debiéramos permitir que siguiesen siendo durante este siglo, sí, hablo de bancos, eléctricas y otros. También percibimos que la justicia, otro de los poderes fundamentales del estado enquistado, no tiene el valor suficiente para pegar un martillazo en la mesa e independizarse de una vez por todas del poder político. Ante este panorama lo único que podemos o sabemos hacer es protestar en la calle para pedir que las cosas cambien aun teniendo serias dudas de que esa revolución necesaria llegue, puede que esta crisis sea la primera de la historia en pasar de largo dejando todo tal y como estaba.

Pero hay una cosa que sólo está en vuestras manos, amigos periodistas, cambiar el modelo informativo y la estructura de un sector en aparente decadencia que en realidad, de hacerse bien las cosas, estaría en los albores de su apogeo porque lo necesitamos más que nunca y porque la tecnología lo permite. Pero, ¿qué se puede hacer? Creo sinceramente que estáis en condiciones de ser pioneros, debéis comenzar a estructurar la mayor Cooperativa Informativa del mundo. Lo pensé ya durante el verano mientras, uno tras otro, caían tantas y tantos excelentes periodistas defenestrados por la deficiente gestión económica de los medios de comunicación en general o la indecente gestión política de NUESTRO principal medio público de información. Esto no ha hecho más que empeorar durante un otoño que nos está dejando un goteo incesante de malas noticias que afecta a muchas caras conocidas pero también a un sinfín de caras anónimas para la mayoría pero no para los que los conocemos, ni para sus ex-compañeros de trabajo ni para los que están en sus despachos firmando finiquitos. Está sucediendo un desastre, sí, una sangría que hoy se saldará con el despido de un tercio de la plantilla del periódico que formó parte consustancial de nuestras vidas. Pero al mismo tiempo, está surgiendo una de las mayores oportunidades históricas para evolucionar desde los cimientos, para conseguir que la información sea lo que siempre debió ser, es la ocasión de construir Empresa Informativa desde dentro hacia fuera.

Los que hoy os encontráis en la calle sois la fuerza de trabajo, esas empresas que hoy se reestructuran y juegan a la ruleta rusa en Bolsa, jamás lo hubieran conseguido sin vosotros, nunca hubiesen sido nada sin vosotros. Por eso sentaos, reflexionad y hablad. Contempládnos, fuimos impenitentes devoradores de vuestras crónicas ayer, nos sentimos huérfanos y patidifusos hoy, si nos miráis veréis que hay mercado y cuando lo hay siempre surgen las fuentes de ingresos. ¡Juntaos! Poco importa si vuestra pluma es liberal o social, juntaos porque de lo que se trata es de construir un medio libre y legible por todos, ya veréis como compraremos vuestro diario, ya veréis como después llegarán los anunciantes. ¿No habéis soñado con decidir todo entre todos? ¿No habéis pensado que todo iría mejor si ciertos directivos no tomasen decisiones empresariales suicidas? ¿No os gustaría tener un director y consejo editorial de consenso? ¿No ansiáis sentiros libres y orgullosos de vuestro trabajo de nuevo? ¿No queréis recordar lo que rondaba vuestra mente post-adolescente cuando os sentabais en aquellas aulas de Ciencias de la Información? ¡Pues hacedlo, coño!

España es ejemplar en pocas cosas pero una de ellas es el cooperativismo, aquí hemos demostrado que ahí puede estar la base de enormes éxitos empresariales y una nueva economía social. Día tras día, grandes multinacionales como la Corporación Mondragón siguen funcionando a pleno rendimiento, lo hacen desde hace décadas, llegando a protagonizar casos prácticos que se estudian en grandes escuelas de negocios internacionales. Ellos se dedican a la ingeniería agro-alimentaria, fabrican electrodomésticos, carrozan autobuses y algunos poseen hasta sus propias entidades financieras dirigidas por ellos mismos. Todo esto lo desarrollan en plena expansión asiática, mientras gigantes como Philips abandonan los televisores por no poder competir con Samsung, estas cooperativas siguen creciendo y exportando. Si pensáis que montar vuestro propio periódico, con vuestros propios recursos es utópico es que estáis locos. Nacisteis con un don, si otros son capaces de seguir ganando dinero vendiendo lavadoras vosotros debéis ser capaces de hacerlo vendiendo vuestras letras, pero debéis vendérnoslas a nosotros no al mejor postor mercantil.

Sois tantos que poco importa el tamaño de vuestra cartera, contaos y multiplicad, creo que es posible y creo que en poco tiempo vuestra empresa corporativa sería rentable, sólo debéis hacer lo que sabéis: ver, escuchar, investigar, analizar y escribir. Nosotros haremos lo que siempre hemos hecho, pagar por leeros, los anunciantes llegarán, no lo dudéis. Eso sí, cuando os lancéis no debéis olvidar pagaros los unos a los otros porque gratis también se escribe pero se hace peor.

Parid pues un nuevo diario, yo por mi parte os dejo una posible cabecera: "Los Nuevos Tiempos", por algo hay que empezar. Si os animáis avisadme, no estoy capacitado para escribir junto a vosotros pero os puedo ayudar a vender la publi. ¡Venga!

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PD: Hoy, como no podría menos, va por usted Don Juan Luis, se lo ha ganado a pulso, que Don Jesús, esté donde esté le perdone, muchos no lo haremos.

Ella

¿Qué pensará Ella al mirar el horizonte?
"Muchacha en la ventana"
Salvador Dalí - 1925

No sé mucho de Ella pero sí lo suficiente.

Sé que acaba de cumplir 29 años, sé que abandonó su tierra natal, la República de Filipinas, hace por lo menos un lustro y sé que Ella es feliz regalando sonrisas a los demás. Aparte de esto, Ella es una persona culta, ve poco la televisión, navega mucho por Internet y devora libros en Inglés. Sí, sí, no os asustéis, devora libros en Inglés. Inglés, ese idioma bizarro, ese gran desconocido para muchos de los que hoy lean este artículo, esa lengua extraña para todos los presidentes del gobierno que hemos tenido. En Inglés, ella lee en inglés. Pero no contenta con eso, además habla tagalo, bastante español y algo de noruego.

Veréis, os cuento, resulta que cuando salió de su país, Ella estaba estudiando una carrera superior en Manila - no me preguntéis por la carrera, poco importa, sobre todo teniendo en cuenta que sólo el 8% de los españoles encuestados por el CIS disponen de una carrera superior - lo que le permitió solicitar un visado de estudiante en el país nórdico. Allí fue bien acogida, vivió con una familia amable que le permitió compatibilizar sus clases de noruego con el cuidado de los niños, digamos que en esa época podemos considerar que era au-pair, esa palabra tan chic, tan cosmopolita, tan occidental, tan alejada del típicamente hispánico chacha.

Ella estuvo algún tiempo en Oslo, poco importa cuánto, luego se dio cuenta, maldita sea la hora, de que ya estaba en Europa. Podía viajar libremente y así lo hizo, cogió sus maletas y volvió a migrar, lo hizo hacia el sur como un ave que busca el calor de latitudes con un clima más propicio. Pero Ella no volaba, tampoco podía hacerlo artificialmente, para entonces su visado de estudiante había caducado y pasar los controles para subir a un avión era un riesgo que no se podía permitir. Cuatro fronteras inexistentes después y no sé cuantos días en bus más tarde, llegó a España. Por fin España, la tierra prometida, el lugar dónde viven los escasos familiares y amigos que hace años se aventuraron como Ella. A pesar de que la mayoría de sus conocidos vivían en Barcelona, Ella decidió ir a Madrid, una ciudad acogedora en la que nadie es de ninguna parte, una ciudad en la que una joven valiente, emprendedora, aventurera, culta y alegre podría empezar una nueva vida. Y la empezó.

Ha pasado el tiempo, Ella sigue aquí y no tiene intención de irse. Ella sigue aquí porque quizá encontró una nueva familia, nuevos amigos, nuevas ilusiones y nuevas esperanzas. Ella sigue aquí a pesar de todo lo demás. A pesar de saber que retomar sus estudios será difícil y llevar a la práctica profesionalmente los que ya posee será improbable. Ella sospecha que a pesar de tener trabajo, vivienda y haber presentado todos los papeles necesarios en tiempo y forma, lo más seguro es que le denieguen el permiso de residencia. Ella es consciente de que no debe frecuentar aquellas plazas y barrios donde suelen reunirse sus compatriotas porque de vez en cuando se presenta una patrulla a solicitar unos papeles que nadie tiene. Ella ya ha descubierto que el aspecto físico en este país sí importa, que las deportaciones no son una leyenda y que si alguien le pregunta debe decir que es ciudadana china porque aquí no se trata igual a todas las personas, nuestra diplomacia y acuerdos comerciales dependen de la manga ancha que tengamos con algunas. Ella ya ha probado la medicina de la infamia, el mes pasado sus médicos le han comunicado que no pueden seguir tratando la "dolencia gástrica" que padece, por ahora se quedará sin saber si es hepatitis o alguna otra cosa sin importancia.

Ella tiene padres, hermanos, sueños, frustraciones, anhelos, amores. Ella tiene necesidades, se viste, come, bebe y cuando enferma necesita curarse e incluso medicarse. Ella paga impuestos ¿o es que todo lo anterior no está gravado? Ella conoce la historia de Toledo y su arquitectura mejor que la mayoría de los toledanos, Ella es capaz de cocinar gazpacho igual que la mayoría de los andaluces, Ella ha visitado más museos en Madrid que la mayoría de los madrileños, Ella ha viajado más por España que la mayoría de los españoles. Ella también tiene nombre propio y apellido pero no merece la pena revelarlo, para la mayoría sólo es una filipina, una filipina ilegal, qué más da cómo se llame.

Mas yo me pregunto: ¿Cómo puede ser una persona ilegal? ¿Acaso Ella no respira? ¿Acaso Ella no es sujeto de derecho por el simple hecho de nacer? ¿Acaso Ella no contribuye con su trabajo al correcto funcionamiento de la economía del país en que reside? ¿Acaso ha cometido algún crimen por el que haya que privarla de libertad? Pues por lo visto, en estos tiempos de demencia política que sufrimos, un feto cuya supervivencia es imposible fuera del vientre materno, un proyecto de persona que está aún a muchas semanas de serlo realmente, tiene más derechos que Ella a pesar de haber nacido hace casi tres décadas.

Ella sólo cometió un error, malinterpretar el artículo 13 de la Declaración Universal de Derechos Humanos, creer que efectivamente estaba amparada por el derecho a salir de su país y regresar libremente, pero puede que el mayor error fuese pensar que nosotros no nos saltaríamos todos y cada uno de los demás artículos formulados en 1948. Ella se equivocó, somos humanos sí, pero tenemos por costumbre no respetarnos a nosotros mismos y omitir cualquier realidad que interrumpa el suave devenir de nuestra sedentaria existencia, en otras palabras, lo que a Ella le ocurra nos importa un pimiento porque bastante tenemos con lo nuestro.

Ella, al asomarse a la ventana, se preguntará si acertó al venir y sin embargo Ella permanecerá aquí, porque es persistente, porque regresar, aunque nos parezca mentira, sigue sin ser una opción y porque por ahora tiene lo fundamental para sobrevivir en tiempos de guerra, el amor de los que la rodean, especialmente el de unos críos ajenos que no se imaginan la vida sin Ella.

Muchos se preguntarán si esta fábula de inmigración, si la historia de Ella es real o ficticia, poco importa, lo único relevante es que su vida, nuestra vida, debería ser más sencilla y luchar por que lo sea no es una utopía sino una obligación moral.



PD: Dedicado a todos aquellos que legislan mirando gráficos y números sin pararse a pensar que tras cada cifra hay un ser humano. El maligno existe, sois vosotros, confesadlo sin pudor el próximo domingo. NO, esos no merecen una dedicatoria, mejor dedicar este artículo a Ellas (y algunos Ellos). Gracias por ocuparos de nuestros padres e hijos durante aquellos años de bonanza y disculpadnos la crueldad con la que hoy os tratamos, no sabemos lo que hacemos pero pronto lo descubriremos.